“Il mio nemico non è chi ha combattuto contro mio padre, chi lo ha preso a calci, chi mi ha fatto un torto personale.” Visi stupiti. Ah, no? che non vengono detti per vergogna.

“Il nemico eminente di oggi non ha una forma, un limite, un contorno preciso: è appunto ciò che non ha forma e che annullerà sempre più ogni forma. Non gli si può dare appuntamento all’alba, in camicia bianca, e sfidarlo a duello.”

Anche se non lo capivano del tutto, gli obbedivano. G. doveva farsi bastare questo, pur desiderando intorno non i coatti ma i pari, e magari individui migliori ancora cui offrire il proprio desiderio di lealtà.

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Siamo tutti uguali, vero? Neanche da chiedere: è cosa nota. Chi potrebbe mai sospettare che non sia così? Sta scritto ovunque, lo dice chiunque, nessuno osa metterlo in dubbio. E allora questo sistema democratico lo provi a sé stesso, ce lo provi definitivamente, che siamo perfettamente uguali, se vuole che gli crediamo anche noi, i suoi ultimi critici. Ci sottragga ogni argomento contrario. Come? Facile. Facilissimo. Vari una legge che impone lo scambio dei figli alla nascita. Non sarà poi così grave – come dice Piccolo Riccio – se invece del frutto legittimo del tuo ventre, del neonato che ha le stesse tue sopracciglia, ti porti a casa dall’ospedale quello della vicina di letto… Tanto l’aspetto fisico non conta ed è poi l’educazione che li forma, i bambini – così dicono… Sarà la vicinanza con te a dargli l’impronta, non il patrimonio genetico, che non è il caso nemmeno di rievocare, tanto sa, infatti, di razzismo biologico e di larvato nazismo… Coraggio, siamo coerenti per davvero, fratelli! Dimostriamoci finalmente liberi dalla caligine della superbia: scambiamoci i figli nelle culle! Portiamolo fino in fondo alla caverna della storia il beato lume de la Révolution!

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Le verità terribili

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Uno che si ritrovi ad avere tutto il mondo contro (questo mondo!) già perciò merita della benevolenza. Se poi se lo inimica, questo mondo, perché è fiero, deciso, intransigente, sprezzante, sarcastico, antiretorico, perché, preposto alla funzione di governare il proprio Stato, vuole farlo fino in fondo, senza rendere conto a nessun pomposo impiccione, oh, non ci sono davvero parole per descriverne la seduzione, l’impressione di meraviglioso che suscita! Questo Persiano in piedi tra i lenoni delle democrazie, tra i ‘protettori’ dei popoli, criticato dagli insulsi ministri, tutti sorrisi e pacchette sulle spalle, della modernità ‘aperta’, avverso al ‘Melanio’ d’oltreoceano e alla sua disgustosa ipocrisia nostrista: oggi pare il Colosso di Rodi. E’ uno spettacolo! E’ perfino erotico! A differenza delle maestrine globali che lo disapprovano, Ahmadinejad non avrebbe certo bisogno di pagarli i buoni uffici di Venere…

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“L’odore di cose divine mette in fuga il mondo”

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Non passa giorno senza che, sui giornali o in televisione, in edicola o in libreria, o in qualche sudaticcia e assonnata aula magna scolastica, si parli dei fascismi. “Ricordare per non ripetere” è lo slogan dietro cui si dissimula una ben più prosaica verità, scoperta sul fatto, al solito, da Nietzsche: “chi perseguita seguita”. Chi non riesce a distogliere l’attenzione da ciò che chiama “il male assoluto” ne è evidentemente attratto, ammaliato controvoglia, catturato (come quei balordi, ridicoli esperti di serial-killer, che ne condividono le vocazioni oscene ma non il coraggio). Non si spiega, altrimenti, la costanza della cura – in questo mondo, poi, in cui solo l’impermanenza pare avere cittadinanza. Ogni giorno si contano i morti dell’ultima guerra mondiale, naturalmente al rialzo. Ogni giorno si sperano nuove scoperte intorno ai flirt hitleriani. Ogni giorno si mormora, disperata preghiera: lui, il Signore dell’Europa mitica e, per qualche stagione, di quella storica, non era che un pazzo, un malato. Ogni giorno si sottraggono al giorno alcuni minuti, per piangere la crudeltà terribile della storia prossima.

Ma cos’è che tanto piace, che tanto attrae, che tanto soggioga e avvince, dei fascismi? Non certo il male presunto, di cui questo tempo meschino e mortifero e malato (di mente, di cuore, di impotenza) detiene l’indubbio monopolio. Non certo l’orrido: per cui basta e avanza lo spettacolo di una qualunque fumigante macelleria del sabato sera. Non il perverso e l’oscuro: ai pronipoti di quei cadaveri in anticipo sull’ora che scelsero di professare la propria fede sotto terra, strisciando nelle catacombe, impallidendo tra vermi e larve di vermi, non occorrono certo i fascismi per conoscere la privazione della luce. Cos’è che piace, allora, che cosa desiderano dai fascismi e nei fascismi?

Potenza e libertà – con l’aggravante della vocazione alla bellezza. Coraggio e schiettezza, che sono consanguinei. Purezza e ordine, che sono sinonimi. Scandalose endiadi che sintetizzano le migliori virtù etiche ed estetiche. E poi la passione, l’entusiasmo del trionfo, del monumentale, del grande. Troppo, veramente troppo, per quei cadaveri in anticipo sull’ora che si comunicano la propria anima sventurata attraverso le gazzette o via satellite. Ma troppo anche – ahiloro! – per non struggersi di desiderio.

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5 marzo 2009

Ieri sera, intorno alla mezzanotte, quando balenano i fantasmi e stridono i rapaci notturni, e innumerevoli ‘giusti’, per dormire, ricorrono alle più improbabili benzodiazepine, e alcune donne, come è noto, “han voglia di far la pipì”, passando davanti al televisore si vedeva il buon Telese che parlava di violenze. La violenza sociale di ieri, in bianco e nero, scandita intorno alla rabbia proletaria, ritmata dai canti popolari contro il padrone tiranno, ridda di molotov sulla polizia e striscioni para-culturali. La violenza individuale di oggi, nei colori vividi del digitale, ormai del tutto priva di scusanti politiche, di moventi ideologici, priva perfino dello scrupolo di cercarne, fatta di bullismi, sassaiole gratuite, stupri, esibizioni di arsenali privati e virtuosismi balistici su You Tube. L’esausto Telese chiosava, dopo breve computo aritmetico: molto meglio oggi. I morti sono calati. Il tifo da stadio è un ottimo espediente per far sfogare la violenza in maniera contenuta e controllata.

Ma la conclusione da trarre è un’altra (e – con tutto rispetto – ci vorrebbe Eraclito, più che Telese). Regolamentata o politicizzata, repressa o dissimulata, la violenza è intima alla natura umana. E’ una costante insopprimibile di essa. E allora: forse ieri non c’era tutta questa spinta politica verace, dietro. Allora, forse, la politica era un pretesto. Forse gli ideali urlati a squarciagola nelle piazze erano ipocriti specchietti per le allodole. E la giustizia sociale non altro che un nome in codice dell’odio. E il sol dell’avvenire niente più che un dolce miraggio di copertura. E i vari collettivi un’orgetta comunitaria in cui stropicciarsi l’uno sull’altro (per esorcizzare: la morte? Macché: la sfiga…). E i cineforum idem. E il teatro d’avanguardia un ricamo sul velo di Maya, vagamente sudicio. E forse l’unica violenza onesta, il vero nichilismo assoluto, antimorale, schietto, senza infingimenti, senza slealtà, l’unica lealtà: era altrove. E forse quella non era semplice violenza, ma la passione transitoria in cui si esprimeva non l’odio, non la rabbia, non la nausea, non l’insonnia e la nevrosi, non la depressione, ma “nuestro apetito de lo grande”*. “La nostra voglia di cose grandi”. Più che di giusto o di ingiusto, è sempre questione di misure: di meschinità o di grandezza.

*“Vivere in mezzo ad anime meschine esaspera in passione la nostra voglia di cose grandi.” (da Nicolàs Gòmez Dàvila, Pensieri antimoderni, Ar, 2007)

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Violenza ieri, violenza oggi: è solo questione di misure

14 marzo 2009

Sconfitta? Ma quale? Chi può sentenziare, oggi – oggi! – di aver vinto sui fascismi, di averli sconfitti? Se sconfitti, qua, sono tutti, stravolti dal loro stesso presuntuoso ideale (moda e morale): uomini, donne, vecchi e bambini, tutti, senza speranza. Tutti i figli, i nipoti, i cugini, i rampolli adottivi di quelli che, nel contesto di un secolo impudente, vigliacco, meschino, ipocrita, hanno bandito i fascismi dai fasti europei, in nome e per conto del tempo (ci pensassero a che cosa significa il tempo ‘umano’: intrigo e confusione dell’idea, millanteria contro l’essenza…). Il Novecento, secolo di equivoco gusto, ha deciso di farcire così i breviari di pubblica istruzione messi in mano ai suoi giovanotti scolarizzati e ai tanti vacui amatori delle storie. Nel 1945, i fascismi sarebbero stati schiacciati dalla riscossa di umanitarismo e democrazia, a opera degli americani – dei loro pirotecnici neutroni, dal loro idrogeno filantropico -, e di tutte le nazioni popolate da bipedi di buon cuore. Fine della barbarie: inizio dell’era degli spot e delle tribune elettorali.

La vediamo, la nuova era. Ce l’abbiamo costantemente di fronte, dall’asilo al seggio, dall’emeroteca ai tribunali, alle aule dove si gioca alla politica. Vediamo le facce, le pieghe sugnose, la pupilla agonizzante dei campioni di oggi. Leggiamo i guaiti e i balbettii dei pensatori di oggi. Assistiamo, con pietoso distacco, alle convulsioni di questo homo democraticus, labile, frale, frollo, spaurito nel nulla della propria insolenza, che credette di emanciparsi dal mito senza smarrire sé stesso. Comprare, vendere, farsi comprare, riuscire a vendersi: e poi, di soppiatto, sfregarsi contro qualche ventre foresto, ma senza impegno, così come viene. Figliare per inerzia, come per inerzia si obbedisce al capoufficio e si allestisce la transumanza delle ferie. Trista tristezza dei buoni e dei bravi: incapaci di sognare, di volere, di amare. Costretti nell’angustia delle convenzioni morali, dilapidati in bavette di generosità, impoveriti da questa centrifuga di sentimenti e mire che è la modernità. Persone che non saprebbero mai dare una forma, una sintesi, un centro, un cuore, alle proprie vocazioni, individui resi fantasmatici dalle loro inevitabili aporie e tensioni antitetiche. Chi, se non loro, gli sconfitti? Sconfitti in perpetuo, da quando ciabattano grevi per casa di primo mattino a quando rientrano a casa all’ora del tg la sera, quando ingollano cocktail e quando scivolano sulle nevi, quando visitano zoo e musei, quando attraversano le corsie dei supermercati e quando, per ‘farlo strano’, si imboscano tra le orchidee della foresta amazzonica.

Oh, se sono loro quelli che hanno sconfitto i fascismi! Gli Dei si scompisciano per il gran ridere: capaci come sono di ridere per millenni e così acutamente da non poter essere uditi. Omero si rattrappisce sugli scaffali delle loro biblioteche, si fa piccino, preferirebbe sparire mangiato da una tarma argentea piuttosto che farsi toccare dai loro zelanti polpastrelli progressivi. Così, sono spariti i fascismi. Sono scivolati via dal tempo, da un tempo troppo meschino per potersi ‘redimere’ in epopea, per poter sopportare l’epopea. La peggior vendetta dei capi dei fascismi è stata andarsene (dopo aver incarnato l’idea del trionfo e aver tentato il mondo), e lasciarli tutti orfani, i bravi e i buoni, alle loro parrocchie, ai loro salotti, alle loro piazze, ai loro studi televisivi, alle loro spiagge ottuse. Andarsene trascinando con sé potenza e bellezza, mito e regalità, decenza ed entusiasmo. Restate pure, “pii bovi”, aggrappatevi ai vostri pochi decenni di respiro cosciente e opinante. Il pascolo mondano è vostro. Brucatevi il secolo, mandrie-locuste, fino a raschiarvi il palato con la sabbia del deserto che resta. Fate figli, fate figli, gli schiavi del futuro. Schiavi del fumo, dell’alcol, dell’auto, del capoufficio tiranno, della tessera del bancomat, delle tasse, del codice civile e penale, delle graduatorie per l’assegnazione degli asili nido, delle assistenti sociali e degli psicologi se avranno la disgrazia di inciamparvi sopra. E dei libri di storia che professori stempiati e con il ventre molle faranno loro ingurgitare e vomitare a comando. Figliate, moderni, felici di aver contribuito a diffondere uguaglianza e fraternità nel secolo. Progredite, progredite, fratelli in vanità (“vanitas vanitatum” – rantolano i vostri preti, ingrassati dalle vostre sudate e digrignanti tasse). Non ponete limiti alla vanità possibile. E, per consolarvi, per non farcire di arsenico la merenda dei vostri figli (unica vera manifestazione di lucidità e realismo), raccontatevi che qualche decennio fa la barbarie aveva fatto irruzione nel recinto d’Europa e voi, i vostri padri, i vostri nonni ormai paralitici, l’avete sconfitta. Raccontatevi che il signor Adolf Hitler era un pittore fallito. Che i kamikaze giapponesi spiumavano le ali dei vostri angeli custodi. Che avete scampato il pericolo, bestie fortunate.

Non morirete in guerra: questo è certo. Creperete con il conforto della mutua, dopo aver fluttuato inebetiti per qualche anno al braccio della badante moldava. Vi spappolerete il fegato con le pillole contro il mal di testa e i nervi con gli psicofarmaci. Vi romperete l’osso del collo sciando. Vi romperete (con decenza parlando) le palle a scuola e al lavoro, ai colloqui con gli insegnanti e in campagna elettorale. E, da lontano, la “grosse Halle” e il “Triumphbogen”, rappresentati con nitore e rigore dalla mano generosa di Hitler, resteranno, scavalcheranno il secolo, scavalcheranno voi (ma è poca cosa): sprezzanti, alteri, intatti. Solo ciò che è compromesso con moda e morale può conoscere la sconfitta e la decomposizione (perché fidare in moda e morale significa, ontologicamente, fare della propria vita il preludio alla propria morte, futuro di tutti i presenti, progresso di tutti gli attimi). Non ciò che è germinato dal mito e nel mito, contro il tempo e contro la storia, come un’estasi. Anche se in bianco e nero soltanto. Un giorno il cielo avrà la tentazione di fare irruzione nell’idea divinata e schizzata sulla carta del tempo – è ciò che si usa chiamare pomposamente, ma necessariamente, destino. E voi sarete diventati ciò che siete, per quel giorno, il tempo vi avrà già decomposti, e non potrete nemmeno mangiarvi le mani per la rabbia, o bestemmiare di disperazione il poco che siete stati e il moltissimo che avete tradito.

Per la nuova, straordinaria edizione de “La battaglia di Berlino. Ultime conferenze militari” di Adolf Hitler, appena uscita dai torchi di Ar, intendo rivolgere un inchino alla maestria di Franco Luppino e Curzio Vivarelli, che sono riusciti davvero a tradurre il mito in miraggio (basta la bellezza di copertina e controcopertina per sorridere di delizia). E all’Editore, ma ça va sans dire.

24 gennaio 2009

http://www.cultrura.net/index.php?option=com_content&task=view&id=245&Itemid=39

“Lo stile dorico è stile di una vita chiara e dominata, libera da passioni disordinate e da vane agitazioni: ‘contenente in magnifica misura la smisuratezza stessa dell’infinito’. Il vero elemento dorico ha sempre qualcosa di ‘elementare’, perfino di ‘barbarico’: esso presuppone che il contatto con l’originario non sia interrotto, mentre il limite, la forma vi esprimono la potenza di una vita piena, di una vita che domina sé stessa e che nella sua intensità e purezza si tiene lontana da tutto ciò che è psicologismo e soggettivismo. In un temperamento dorico, la tenuta dell’anima ha il tono di una impersonalità attiva, nemica di tutto ciò che è accessorio, contingente, inessenziale – ornato. Qui vale l’opera, e non il ‘creatore’, l’azione, e non l’autore: qui vale il monumentale, e non l’espressionistico, il lirico e l’umanistico; qui vale ciò che si esprime con la grande voce delle stesse cose, e non quel che procede da una abilità artificiosa e industriosa o da una disordinata genialità. Qui la disciplina è un valore. La fermezza e la calma dignità sono un valore. La legge, ferma e inattenuata, è un valore. Al limite, è un valore l’ideale olimpico, quello di una chiarità, di una sovranità e di un ordine, o cosmos, che ha risolto il caos e che sovrasta l’elemento puramente umano.” (Julius Evola, I testi del Roma, pp.537-538; di imminente uscita per i tipi di Ar)

31 ottobre 2008

http://www.cultrura.net/index.php?option=com_content&task=view&id=227&Itemid=39